Post-it

C’è che forse non mi ricordo nemmeno più che stagione fosse. I ricordi mescolano maglioni pesanti in cui stringersi di solitudine e libri che aspettano fuori in balcone. Non mi ricordo che stagione fosse ricordo solo attese che erano curiose e serene, che erano silenziose ed eterne. Ricordo stagioni da non correre, passi da non sbagliare, luci calde e parole da masticare lentamente. Ricordo numeri e formule che avrebbero potuto risolvere tutto l’intricato groviglio che avevamo creato, e disegni mostruosi di favole che finivano male ma forse no, ricordo finali che non sono mai stati scritti. Non mi ricordo che stagione fosse ricordo solo che non aspettavo niente che non fosse la serenità di un bacio dopo una giornata che scorreva stanca e due braccia e il profumo nei capelli e un ti racconto una storia che non sai. Non ricordo l’inverno o la primavera o il mare agitato e le foglie secche, ricordo lo stupore e la tenerezza ricordo la semplicità delle mani che volevano che i fili degli auricolari non si intrecciassero mai quando sei di fretta, ricordo le canzoni che partivano solo quando si premeva play e c’era sempre la musica giusta e c’era sempre il silenzio adatto a tutte le paure che non abbiamo raccontato perché non serviva. Ma forse sì, servivano per quel finale mai scritto, per tutti i fogli imbrattati e gettati nel cestino e l’inchiostro consumato e le penne che scoppiavano di desideri insalubri.

Senza più parole senza più braccia senza più stagioni senza profumi. Senza finale. Senza.

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