Antracite

 

E non so più se è la terra o il cielo o se la terra è il cielo o a un tratto è tutto uguale. Tutto è uguale. Nessun confine, nessun orizzonte storto per incapacità o vezzo creativo. Grigio antracite. Un parco d’inverno pieno di nebbia con gli alberi nudi e deperiti. Tu che ci cammini dentro, tu che sei il parco e sei anche me che ci cammino dentro. Niente. Tu che sei niente. Io, niente. La deprivazione del colore, del calore, del ridere e del piangere. Niente. Domani saremo felici e l’oggi non finisce mai. Immaginare altro, sperare altro. Cieli pieni di stelle e nessun desiderio. Solo questo immenso e insostenibile essere nulla. Allontanarsi costantemente dal sogno e non sognare infine più. Lasciarsi trasportare da mani invisibili che corrono al contrario, lasciarsi correre. L’implosione e l’alienazione, il parco grigio. Grigio antracite.

I vorrei se potessi, i farei se ci fosse, la grammatica che ci fotte e vorrei solo verbi all’indicativo presente. Vorrei, se potessi. Vorrei i voglio e i posso. Vorrei, io voglio.

Finestre da cui respirare e guardare il cielo che piove, piedi scalzi sul pavimento fresco, uno specchio grande che ti sorride compiaciuto, togliermi il vestito e lanciarlo sul divano, mettere un disco di Miles Davis aspettando che torni.

Aspetto che torni. Che io torni. Anche se non me ne sono mai andata. Anche se non sono mai arrivata. Anche se. Anche se ho le vene nude e deperite, ché sono io il parco grigio e le gambe che ci corrono dentro. Anche se è tutto grigio. Troppo grigio.

Quasi antracite.

 

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